Carta a una señorita en París 2

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  • Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos, sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y después lo regalaba a la señora de Molina era un hobby para mi.
  • Me decidí, con todo, a matar al conejito apenas naciera, yo viviría cuatro meses en su casa..quizá, con suerte, tres cucharadas de alcohol en el hocico.
  • Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no feliz..y supe que no podía matarlo, y esa misma noche vomité un conejito negro, después uno blanco y el cuarto día uno gris..
  • Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bacillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento..
  • Son diez casi todos blancos, alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman su luz porque la noche no tiene luna ni estrellas ni faroles
  • Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más, hace quince días contuve en la palma de la mano un conejito, después nada, solamente diez conmigo. Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa, dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París.
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